DE CARA SUJA

Bom dia! Hoje é mais uma quarta feira, mais um dia, mais 24 horas pra se viver todas as emoções, sentimentos, mortes e renascimentos. Temos que tomar os remos e o leme desta grande barca do Destino e ir em frente, mesmo contra a maré, não importa as ondas revoltas, os arrecifes, os icebergs, importa que cheguemos ao porto seguro. Uns conseguem, outros, não. Mais importante que chegarmos, é irmos. Vamos nessa!

QUARTA FEIRA É DIA DE RF traz hoje o penúltimo capítulo do livro de prosa infanto-juvenil DE CARA SUJA, um dos cinco volumes que compõem o Projeto Novos Papos, da DCL-Difusão Cultural do Livro. E que você pode adquirir pela internet na Estante Virtual, Saraiva e outras.

   

Capítulo 6

(Resumo: Depois de narrar a farra com Neguinho Robert, Carlos passa a contar com foi se entregando às drogas a ponto perder o ano escolar, e o momento em que passa a tomar drogas injetáveis, as tais picadas na veia.)

Sábados e domingos eu sumia. Dormia na casa de colegas. Ou então passava a noite nas festas e amanhecia na praia. Ou dormindo num banco de praça. Uma vida desregrada, sem nenhum controle, nada de disciplina. Uma liberdade dessas é perigosa, porque acaba se voltando contra a gente. E nos prendendo em suas malhas de chumbo, que nos arrastam para o fundo.

E foi o que aconteceu. A primeira picada a gente nunca esquece.

            Um sábado à noite resolvi encarar aquilo que deixava todos tão fissurados. Devia ser bom, para todos quererem daquela maneira. Gastarem seus salários, mesadas, venderem objetos pessoais, roubarem jóias e valores da família. E alguns tornarem-se mesmo ladrões, apenas pela necessidade de drogar-se.

“Cesteiro que faz um cesto, faz um cento”, esse provérbio popular é a mais pura verdade. O difícil mesmo é o primeiro  gole, a primeira tragada, a prim eira cheirada, a primeira picada. A sensação de euforia, de poder ilimitado, a falta de sono e fome, a agilidade mental, a disposição para enfrentar, a pé, as maiores distâncias, sem cansar-se, enfim, por tudo isso paga-se um preço alto demais.

            E o preço é a loucura e a morte. Não tem outra saída.

Depois que comecei a tomar drogas injetáveis, o dinheiro que eu ganhava naquele emprego do Estado passou a tornar-se insuficiente para as minhas despesas. Comecei a atrasar o pagamento da pensão, vendi um relógio, presente do meu pai que ganhei no meu último aniversário, e até algumas calças e camisas andei vendendo para comprar os tais psicotrópicos.

            Maconha, álcool, boletas e cocaína acabam com qualquer um. Não adianta o cara ter uma saúde de ferro. Em dois, três meses a gente fica parecendo cadáver. Não entendo cientificamente os efeitos que essas drogas provocam. Mas, na prática, elas nos atingem de todas as maneiras. Sei que cérebro, fígado e dentes são os mais atingidos. Pelo menos, comigo foi assim.

            Depois de quase um ano tomando regularmente essas drogas na veia, eu não era mais o mesmo. Alguma coisa tinha mudado dentro de mim, e o pior, eu não sabia o quê. Adoeci, emagreci, perdendo mais de oito quilos. Tia Júlia aconselhou-me a passar um mês no interior, na casa dos meus pais. Disse que ia me fazer bem. E que se eu ficasse ali em São Luís, doente daquele jeito, eu ia acabar morrendo.

            Foi o que fiz.

            Na casa dos meus pais foi o maior alvoroço.

            – Meu filho, o que aconteceu? Como você está magro e pálido... – a mãe abraçou-me chorando.

            – Acho que é o fígado, mãe – respondi, sem encará-la.

            – Ah, meu filho, você está bebendo? Pelo amor de Deus, fica longe da maldita bebida. Já não chega a situação de teu pai?

– O que é que tem o pai? – perguntei enquanto desfazia a mala.

– Como “o que tem o pai”? Não recebeste a última carta que te enviei? Nela mandei contar o que estava se passando conosco por causa da bebida do teu pai – a mãe estava de novo com os olhos cheios d`água.

– Acho que é problema do correio, mãe. Faz um tempo que não recebo carta nenhuma – menti descaradamente.

Acontece que ultimamente jogava as cartas que meus pais me enviavam diretamente no lixo. Nem me dava ao trabalho de abri-las. Era sempre a mesma conversa, os mesmos problemas, as advertências de sempre. Atolado nas drogas e na companhia daquela turma, não queria tomar nenhum conhecimento da realidade. Fora das drogas, tudo era responsabilidade, estudo, compromisso, trabalho. E isso era o que menos a gente queria.

A mãe contou, entre lágrimas e muito desespero, o que lhes tinha acontecido. Disse que o pai estava bebendo como nunca. Passava, às vezes, até cinco dias bebendo sem parar.

E que depois de uma dessas bebedeiras, quando foi prestar contas na Coletoria, onde ele era Agente Fiscal, estava faltando dinheiro. Para conservar o emprego, teve que vender a casa para repor a grana que faltava. E agora, depois de velhos, estavam pagando aluguel, coisa que nunca tinha acontecido antes.

Falou ainda que o meu dissera que jamais gastara tanto dinheiro com bebida. O que aconteceu foi que muitas vezes ele estava bebendo e o Coletor passava e pedia dinheiro e não lhe dava recibo nenhum. Que a culpa do pai foi andar com dinheiro no bolso, em mesa de bar, principalmente um dinheiro que não lhe pertencia.

Abraçou-me, chorando muito, e pedindo:

– Pelo amor de Deus, Carlos! Vê o exemplo de teu pai. Fica longe da bebida, meu filho. Isso é a desgraça do homem. Só eu sei o que passei o que passei na companhia do teu pai, por causa da infeliz cachaça – minha mãe nem desconfiava que eu estava metido em coisa pior.

Fiquei pouco mais de um mês na companhia dos meus pais. Só o tempo necessário para me curar e recuperar o peso. Naqueles dias que passei ali quase não conversava com os velhos. Se não estava na rua, na casa de parentes, chegava em casa e enfiava a cara nos livros. Era uma forma de me proteger e evitar qualquer diálogo com eles.

Voltei a São Luís prometendo a mim mesmo que ia ficar longe daquela turma e das drogas. Estava vendo ao meu redor as coisas acontecerem. Tanto o que se passou com Brequista e Robert, como o que estava acontecendo com meu pai e comigo. Álcool e drogas fazem o mesmo serviço sujo: acabam com o ser humano, ou como o que há de humano no ser.

Durante uns vinte dias evitei me encontrar com a turma da Praça Deodoro. Eu não tinha nenhum motivo para voltar lá, já que estava há mais de cinquenta dias sem usar maconha nem nada.

Quando a gente se sente mais forte, aí que o perigo da queda é maior. Achando que estava a salvo, resolvi aparecer de noite, na véspera de Natal, na Praça Gonçalves Dias.  A patota era a mesma, cada vez mais firme. De longe avistei Judeu enrolando um baseado. E estavam lá também os mesmos de sempre: ZL, Beto Reis, os gêmeos Zé Carlos e Zé Henrique, Ribeiro, e mais uns novatos que eu não conhecia, inclusive duas garotas.

O ZL foi logo abrindo o bico, mal encostei neles:

– E aí, Carlos, tudo maneiro? Pô, meu, tu ta legal...

– Oi, pessoal! – respondi de volta. – Estou legal como, ZL O que você está falando?

– Você está mais presença, meu irmão. Mais gordo, corado. A última vez que te vi por aqui, cara, tu estava parecendo um cadáver...

– Pô, ZL, nem me fala. Fiquei supermal, numa pior mesmo. Tive de ir me tratar lá no interior, na casa dos meus velhos – falei.

– No interior, cara, que legal! Você deve ter trazido um fumo beleza... – Quem falou desse jeito foi Zé Carlos: o cara só pensava em fumo.

Eu disse que não tinha trazido, que era arriscado. Não podia me expor lá no interior, um lugar onde todo mundo se conhece e a vida de qualquer um é do conhecimento de todos.

Notei que eles não gostaram da resposta. Ficaram desapontados, pois sabiam que a região onde meus pais moravam tinha fama de ser uma das maiores produtoras de maconha do estado. Não só das maiores, mas a própria qualidade da maconha daquela região era louvada pelos viciados. Judeu resumiu o pensamento de todos, entre baforadas enormes da cannabis.

– Como tu é otário. “Rabo-de-raposa”, “manga-rosa”, “cabeça-de-negro”, dá pra escolher o tipo de fumo, cada um melhor que o outro. É tratado pelo índios, cara. Vale uma nota preta.

– Sei, Rei Júdi, mas não deu para trazer – falei todo humilde e com medo. Já tinha visto Judeu aplicar uma tremenda bofetada na cara do ZL, por uma discussão sem a mínima importância.

Como sempre, o assunto era drogas. Judeu dissera que em Londres era o maior barato, tudo liberado. Todo mundo tinha droga de graça, dada pelo governo. E se podia usar onde quisesse. Na rua, nas igrejas, nos palácios, na própria polícia. O ZL retrucou: “Na frente da polícia?” Rei Júdi tinha confirmado: “É, ZL, na frente da polícia”. E ZL: “Não acredito...” Páá! Numa fração de segundos, com a rapidez de um raio, Judeu levantou-se e desferiu com força a mão aberta na cara do ZL. Pego de surpresa, ZL ficou fora do ar por alguns segundos, esfregando o lado esquerdo do rosto com o dorso da mão direita. E embora eu não visse seu rosto, soube que não havia ódio nele através da voz, quando se dirigiu a Rei Júdi, quase murmurando: “Que é isso, cara? O que foi que eu te fiz?” Judeu não deu resposta e começou a assoviar uma musiquinha maneira e ficou tudo por isso mesmo.

Judeu não aceitou minha desculpa assim sem mais nem menos, argumentando, depois que parou de assoviar:

– Não deu pra trazer, cara? Tu é frouxo, Mané. Não trouxe com medo dos “home”, não foi? – Os “home”, aí, era a polícia.

– É, Rei Júdi, foi isso – concordei. E era o melhor que eu tinha a fazer.

Ficamos um tempo em silêncio, ninguém parecia a fim de falar nada. Até que o Beto Reis quebrou a mudez geral, olhando direto para mim:

– Quanto tempo faz que você não aparece por aqui?

– Quase dois meses, Beto.

– Pô, cara, aconteceu cada uma esses dias que você ficou fora!... Você nem imagina.

– O que, Beto? Alguém foi em cana – perguntei, curioso.

– Pior, Carlos, se lembra do Osano?

– Sei, claro que lembro. O que houve com ele?

E Beto contou em detalhes, porque estava junto com Osano, o que havia acontecido.

(NA PRÓXIMA SEMANA O CAPÍTULO FINAL. NOSSA NARATIVA CHEGA  AO FIM E VAMOS SABER O DESTINO DE CARLOS: CONSEGUIU ESCAPAR DA TURMA OU SUCUMBIU DE VEZ COMO BREQUISTA, ROBET, OSANO E OUTROS TANTOS QUE PERDEM A LUTA CONTRA AS DROGAS?)

Raimundo Fontenele