FOLHETIM DA SEMANA (ESPECIAL DE NATAL)

      Voltamos com o nosso FOLHETIM DA SEMANA do nosso blog  LITERATURA LIMITE (acesse-o no link www.literaturalimite.blogspot.com.br), um especial de Natal, muito embora os temas aqui sejam variados e não especificamente sobre o Natal. Desta data temos somente um soneto do mestre da prosa brasileira e universal Machado de Assis, cujo verso final desse soneto reflete um pouco do que muitos pensam sobre a data cristã. Para muitos uma festa quase pagã, de troca de presentes, comida e bebida. Não são muitos os que pensam no Natal como uma festa da simplicidade e da humilde, as criança nascendo numa manjedoura,e que viria a ser aclamado como o Messias, o enviado,  o Salvador dos pecados do mundo.

         Em seguida, apresento ao meus amigos, e público em geral, amante da literatura e da arte, o escritor gaúcho Artur Madruga, um amigo desde os anos 80, com artigo de intensa profundidade crítica, além de algumas notas biográficas deste autor que voltará outras vezes a colaborar com nosso blog.

       E encerramos este FOLHETIM DA SEMANA com três novos poemas do meu último livro escrito de poesias, ainda inédito, DIURNIDADE O LIVRO DAS COISAS. São poemas que chamei de Salmos, na esperança que este papa Chiquinho, mezzo comunista e mezzo globalista pro meu gosto, ache um lugarzinho de honra pra eles na Bíblia Sagrada, quem sabe entre Davi e Salomão, (claro que quem me conhece sabe que isto é mais uma gozação do Fonteca, esse meu alter ego*)

(*) Expressão em latim cujo significado é outro (alter) e eu (ego), ou seja “o outro eu”.

         Bora lá?

SONETO DE NATAL

Machado de Assis

Um homem, – era aquela noite amiga,

Noite cristã, berço do Nazareno, –

Ao relembrar os dias de pequeno,

E a viva dança, a lépida cantiga,

Quis transportar ao verso doce e ameno

As sensações da sua idade antiga,

Naquela mesma velha noite amiga,

Noite cristã, berço do Nazareno.

Escolheu o soneto... A folha branca

Pede-lhe a inspiração; mas, frouxa e manca,

A pena não acode ao gesto seu.

E, em vão lutando contra o metro adverso,

Só lhe saiu este pequeno verso:

“Mudaria o Natal ou mudei eu?”

Artur Madruga nasceu em Porto Alegre, RS, no bairro Bom Fim. Formado em Pedagogia pela UFRGS, cursou magistério no Isabel de Espanha, Pluridisciplinaridade na FAETA e Pós Graduado em Arte Educação pela Uniasselvi.

Ganhou o Prêmio Revelação Literária em 1978, Habitasul/Instituto Estadual do Livro/Caldas Júnior, na categoria contos. Em 1980 foi menção honrosa do Prêmio Guilhermino Nasceu César, da Universidade de Ijuí, e em 1981 ganhou Menção Honrosa do Prêmio Fernando Chinaglia, da Associação Brasileira de Escritores, Órgão da Academia Brasileira de Letras, com o livro de contos A Cor do Gesto.

Em 20015, foi publicado em 4 revistas Entreverbo, de Canoas, através de 4 poemas selecionados. Publicou, pela SDC Publicações, a trilogia infantil A Formiguinha Skatista, A Formiguinha Grafiteira e A Formiguinha Inventora.

Em 86, publicou os livros Tiremos a Sorte e Dyonélio Machado, para a coleção Esses Gaúchos, RBS/ Tchê!, em homenagem ao Sesquicentenário da Revolução Farroupilha. A Tchê! fechou e esses livros se encontram à venda na Editora Rigel.

Fez oficina de Crônicas na Faculdade Católica de Medicina e escreve semanalmente uma coluna sobre cultura no jornal O Alvoradense. É professor municipal em Alvorada e professor na rede Estadual do RS.

Artur Madruga autografa (21/12/18)

DO VÁCUO LITERÁRIO

Artur Madruga

         Se o que consideramos literatura não provocar - em suas vagas e parágrafos - uma necessidade, mesmo que fugas, de algo que provoque o nosso sentido crítico. Se ao passarmos os olhos sobre essas mesmas vagas e parágrafos, ou quando virarmos uma página e/ou fecharmos um livro e olharmos ao nosso redor, escudados pelo criticismo dos ataques advindos do senso comum. Se tivermos que manter os olhos bem abertos e estabelecermos certa distância considerável, então, provavelmente, não sucumbirmos às suas facilidades e comodismos.

         O perigo do texto inerte se acentua pelo fato de o mesmo não percorrer novos espaços, linguagens, contrastes, valores e vínculos que, seguramente, comporão uma relação nova entre as tomadas de posições, contrárias a um provável vácuo literário, por assim dizer, que talvez tenha propiciado atuações possíveis e distintas.

         Não podemos esquecer que a crítica é nada mais do que uma reflexão que avalia os pontos fracos e fortes sobre determinada visão em relação a alguma situação ou questão. Ou, se preferirmos, o outro viés cavoucado naquilo que podemos enquadrar como tema.

         Esses referenciais avaliativos certamente acabam por fragmentar os eventos que o originam. Por essa via poderemos produzir e reproduzir, em sua essência, os pontos sob os quais se sustentam as bases que formulam os apontamentos da crítica em si e sua necessidade. E, nesse sentido, é importante sabermos que ela significa isso, essa discussão e análise. Se a crítica é positiva ou negativa, são outros quinhentos (como dizia a minha avó), se quisermos tornar mais leve e gustativo esse processo.

         O fato em questão é: o que de revolucionário a literatura pode proporcionar ao indivíduo ou, em sua instância maior, ao coletivo? Como e quando textos ou livros conseguem proporcionar à história da humanidade conteúdos para que possamos conceituar os fatos que possam preencher o vácuo literário naquilo que foi denominado, originalmente, de transformador?

         Se portadora de conteúdos que revelam o vácuo existente ou a discussão calorosa de sua originalidade, a questão literária dependerá não só do próprio texto no qual se revela como da escala de valores de quem o lê. E isso é tão simples quanto óbvio.

RAIMUNDO FONTENELE APRESENTA

3 POEMAS DO SEU LIVRO INÉDITO DIURNIDADE O LIVRO DAS COISAS: 

SALMO DE DAVI PARA SI MESMO

Não sentirei opróbrio nem vergonha

de pedir ao Senhor

que me aparte da angústia e dos lamentos.

Afastei-me e fugi das glórias desse mundo

tentando ser feliz como os passarinhos

que com alegria cantam e louvam o Criador.

Não poderei mais andar nas fendas do abismo

e meus passos não me levem

onde caminham as feras.

Todo ódio temerei pois os meus inimigos

avançam como cães para devorar-me

e pequeno como sou só o Senhor me salva.

O que fiz no passado e os erros presentes

são correntes que me arrastam

para além das minhas forças.

É ao Senhor que recorro quando fraquejo

e meus pés pesam como chumbo

quando no pântano afundo.

Outras veredas existem onde estarei perdido

por mãos torpes e infiéis

que ali, sem piedade alguma, me largaram.

Nem ave do céu, nem nave da terra

me socorreram nos tempos de infortúnio,

nem me levaram a voar entre as estrelas.

No chão estava e no chão permaneci:

apenas meu pensamento se elevava

e em meios a soluços chegava ao Senhor.

E o meu Deus viu que meu clamor

só trazia verdades, mesmos as mais dolorosas,

e por sua vontade levantou-me das cinzas.

“Agora, luta!”, sentenciou Ele

e me tornou mais forte que o mais forte

e bravio dos animais terrestres.

E preparei-me para uma guerra

contra mim mesmo, que era travada

em meio às batalhas e às fadigas do dia.

Ele tornou-me único para que, sem vaidades,

alcançasse as alturas que buscava

e me tornasse um servo abençoado.

SALMO A SALOMÃO

“O mundo a seus pés” era um imenso,

exorbitante desejo e orgulho.

Todos um dia serão tentados

por essa moda e luxo

que se tornarão luxúria e perdição.

Plumas, ouro, diamantes,

tudo que faísca e ofusca os nossos olhos,

a prata fina e o brilhante dos ossos

que nos fazem cair de joelhos,

essas coisas pesam, e como pesam.

E as mulheres. Ah, as mulheres.

Todas juntas, com seus sextos

e até os nove sentidos,

preparadas para embriagar-nos de prazer,

e embriagá-lo, e embriagar-me.

Mas, com sabedoria, foi juntando as pedras

mais preciosas e tábuas das leis mais severas,

mais duras, mas também as mais justas,

desde quando jovem príncipe

até às calendas de um velho e sábio rei.

Reinar e resignar-se.

Reinar e governar tesouros.

Reinar e satisfazer a todos.

Reinar e proferir sentenças

caídas do mais altíssimo dos tronos.

Tudo isso porque o Deus menos vingativo

permaneceu entre os homens,

qual uma espada de luz

que sabe separar o joio do trigo,

porque, reconheço, é o Senhor dos Senhores.

SALMO DAS OLIVEIRAS

“Pueri hebræorum,

portantes ramos olivarum,
obviaverunt Domino,
clamantes et dicentes:
Hosanna in excelsis”.

Também entrei na cidade aberta,

no meu jumentinho,

portando ramos e palmas nascidos do coração,

em uma manhã chuvosa,

quando o vento úmido balançava

as verdes folhas das palmeiras.

Ao Senhor, todo o meu ser de inocente criança,

sem o pecado da culpa, clamava

para que me desse veredas de salvação,

e me desse alegria, e as horas amargas

deixasse para outros dias

para quando eu crescesse e fosse gente.

Naquele tempo, não. Eu era só um menino

entrando naquela terra estranha,

onde as coisas se moviam diferentes

e invisíveis mãos, a de Deus e a do destino,

semeavam em mim seus grãos e mistérios.

E eu cantava e vivia a toa.

Sim. Entrei naquela cidade

para ouvir e cantar lamentos

no diário aprendizado

de que vigiar e orar é para todo o sempre.

Deus não é um estranho no nosso ninho,

nós é que fugimos, aves de asas tortas.

Que aprendizado diário?

Dar com a mão direita e com a esquerda

furtar o fruto alheio.

Cuspir na face de quem afagou com doçura

os nossos longos cabelos.

Profanar e zombar de quem é nosso alimento.

Sal da terra!, salgas a minha vida

e as chagas que se abrem

são como dias de luta e suor que não findam.

São noites eternas e escuras,

noites para cegos,

noites de nunca mais.

Pregado numa cruz, ouvi o galo cantar

às 16:58hs, e cantou uma, duas, três vezes,

o suor escorria do meu rosto

como se fosse um banho de sangue,

aí arrancaram-me da cruz

e me deitaram no cimento frio.

Todos meus ossos tremiam.

Todos meus nervos inquietavam-se.

Todo meu corpo enrijecia.

Ouvia ao longe os cânticos da sagração

que animavam a minha vida

e me ressuscitavam entre os mortos.

Todos os meus sentidos embotados.

Toda a cupidez da carne tremia.

Todos os meus órgãos latejavam.

Mas a quietude e a paz do teu sacrário,

a pureza e mansidão do teu nome, Senhor,

extinguiam a sombra entre meu olhar e tua luz.

Eu, um Raimundo perdido nesse mundo.

Eu, um Nonato, só por teu merecimento.

Eu, um Fontenele, que tornaste fonte.

E um Oliveira, qual um ferreiro

fundindo o ferro, que abraça sua profissão

no fogo e na poesia que vem do chão.

Hosana a São Domingos

e a outras cidades dos mapas,

que me acolheram e de onde fui expulso

para se cumprir de Adão e Eva a profecia:

se houve queda e se desci ao inferno

talvez possa voltar um dia ao paraíso.

“Os filhos dos hebreus,

portando ramos de oliveira,

clamavam dizendo:

bendito o que vem

em nome do Senhor,

Hosana nas alturas”.

Texto final:

Raimundo Fontenele