A TRILOGIA DO INFERNO

Entre os anos de 1994 e 2012 escrevi e publiquei apenas quatro livros de poemas. Destes, três pertencem ao que chamei de A Trilogia do Inferno e são eles: Venenos, Marginais e Amores. Refletem anos de andar em círculos, muitas vezes perdido num mundo agressivo e estranho, mas eu mesmo tantas vezes estranho, agressivo e autodestrutivo. Foi uma longa jornada com passagens terríveis, cômicas, trágicas, ridículas. Fiz e vivi tudo. Mas era meu destino sobreviver e chegar neste ano da graça de 2016, esperando agosto, quando farei 68 anos de experiências, que, se não me tornaram um homem bom, pelo menos me fizeram mais humano. Escolhi 9 poemas, para publicar aqui nesta coluna, 3 de cada um dos três livros que compõem essa Trilogia mais que maldita, no velho conceito do maudit francês. Boa leitura, amigos e companheiros desta jornada terrena.

Do livro Venenos:

PRA LÁ DE DOIM

tomemos um itinerário qualquer

mares do sul

fronteiras do Mato Grosso:

a gente só vê autopistas de sangue

barzinhos decrépitos na beira das estradas

índios “aculturados” vagam

e ficam sentados em sacas de arroz

bebendo pinga

cuspindo no chão

a gente sacava as gurias servindo nos restaurantes

loucas pra darem uma trepada genial

com um cara que as amasse cem por cento

e nós ali de bobeira

na esquina do Maranhão com o Pará

o céu tão nítido e baixo parecia cair sobre nós

mas nas rodoviárias é só muamba assaltos

também, tanto faz

no mar raivoso se é mais feliz

aqui fora há sempre alguém

empunhando uma arma contra nossa cabeça

(escondido de si com seu silêncio

o mano estava chapado chapado

era um rubi e era uma lesma

aquilo nos seus olhos)

de noite voltava para o quarto

um brilho faiscando na noite

um pôster de Monique Evans

um Picasso cubista

garrafas de vinho&vodca&cerveja&cachaça vazias

um baseado apagado

o mais é tesão pelo ar

orgias sadomasô aqui e agora

muito louco de pó

calientes orgasmos Messalinas e tus

tomemos um itinerário qualquer

onde o tédio não seja tanto

andarilhos sacávamos tudo

aquilo ali é uma vila

vive cheia de bandidos, prostitutas,

bebuns, caras degenerados, sei

se pudessem seriam reis papas governadores

Doim Doim, planeta dos adversos

rasgo e raspo meu couro com giletes

sabonetes existem para isso

perfume depois do horror

tomemos um itinerário qualquer

etc. etc... 

  

VOYAGE

ó meu divino algoz

inumano daqui me vou

às paragens mais bíblicas:

Tietê, Cafarnaum, Inferno

vou-me

sem papas na língua ou freio nos dentes

 só as mãos em concha

só as mãos

só elas

depois na viagem perdi as sementes

paisagem é coisa veloz

um ônibus sem passageiros

descendo ou subindo a Serra do Mar

lagos de mar sol

luz intensa brilhando

rios que descem serras

assim sumiu minha vida

(acompanhar a leitura com a música Cavalaria Rusticana é um barato)

O TOTEM

guardião de palavras, sim

rebanhos não se guardam

rebanhos se desgarram

o totem

o tabu em tudo que se toca

a mulher barbada

o metade isso, o metade aquilo

os anéis a gente perde

a Flauta de Pã não era tudo

um bicho verdadeiro

não ouve certos apelos

é feroz e pronto.

Chove.

Há dois Bonfins: o de Deus

e este aqui.

Do livro Marginais

O ESTRANGEIRO

Eu nunca li os contos de Pablo Picasso,

nunca vi a Estrela de Davi.

Sou um poeta menor

desses que se cata às tontas.

E sou um homem comum

desses que se manda à merda.

Vim comigo, e só,

pregar nos desertos.

Lugar nenhum é meu.

Nem em mim, nem nos outros.

E tudo que ouço é música:

a bastarda dos sentidos.

Perto de um paraíso alheio,

tão longe do meu inferno. 

Estrangeiro, estrangeiro.

OH, JOANA D´ARC, QUE CHAMAS

Corpo de mulher por dentro queimando.

Cristã, eu?; filha de Deus, vivo por arder

amando. 

Vivo por amar ardendo,

com este rosário de ferro e ponta

no centro do coração,

fervendo.

Fogueira nenhuma queima mais do que eu.

Brasas onde ajoelho, olhos turvos, te vendo.

Virgem louca e santa, e pura de coração,

represento.

Partes do fogo azul,

labaredas vermelhas,

cinzas sobem aos céus

para assinar este quadro de Fra Angelico.

FONTENELLE, O ÚLTIMO DOS MOICANOS

Fontenelle era um poeta francês

feito em várias cidades do mundo

e morto em São Domingos do Maranhão.

Viveu mais de trinta vidas em Fortaleza

Curitiba São Luís Brasília

Vitória do Mearim Balneário Paris Camboriú

Porto Alegre

em todas elas à margem de tudo

e às margens do Guaíba bebeu fel.

Ah, aquelas tardes no Parque Barigui!

Chegou ferido na cidade de Pelotas,

chegou babando em São Luís

vestido de I-Juca Pirama

“cercado de troncos – coberto de flores”,

mas isto nem é vida.

Bruxo nas horas vagas

Fontenelle vestiu-se de monge pagão

numa tarde de domingo

e saiu pela Idade Média a passear:

um dia, desiludido e barbudo,

saiu-se a cavaleiro do Rei Arthur,

o da mesa quadrada.

Amou e beijou mulheres,

árabe em Roma mendigo no deserto

todo ele uma lágrima cristalina

no olho do furacão

álcool, hóstias, cigarros,

chás caseiros, um bom vinho,

vícios, vidros, vidas.

Fontenelle foi visto no Carnaval de 1980

no Balneário Camboriú

na esquina das avenidas Atlântica com Brasil

de costas para o mar.

Havia uma oficina conspirando dentro de si

louca para manifestar-se

quebrar as estruturas

estar presente nas constelações celestes

como uma estrela negra, passageira,

vestígios de algum maio de 68.

Além do que esse tal de Fontenelle

Poderia ser o último dos moicanos

dos canelas dos punks

dos drogados dos evangélicos

dos loucos dos santificados

o último membro de qualquer tribo

ou, quem sabe,

o último dos últimos sobre a terra.

Do livro Amores

LOUCO POR VOCÊ

Amo você por é tarde

e o sol está luzindo.

Amo você por amar as estrelas,

amor de chocolate,

e o amor de suas unhas, doces, pintadas.

Amo você porque sou cego de nascença,

não posso andar nas trevas

e a lua e a rua de mim se afastam.

E amo você porque amo você.

Amo você e sua carne trêmula

porque temo , não sei nadar,

a vida é breve e bem de leve

toquei em seus cabelos.

Louco por você   

e se você fosse uma borboleta

ou uma faca no coração, amaria você,

pois eu amo você das seis às dezoito

e das dezoito às seis,

com o mesmo entusiasmo

e sem regras e sem leis,

louco louco louco por você.

Amor você porque o seu amor é dez.

Uma imagem de santa e flores

com pássaros dentro do ouvido ,

e os seus dentes, e o não sei quê,

e o seu umbigo.

Pude ver a marca nos quadris,

o rubor da face, a estima, os outros predicados,

o amor e a amargura, a paixão,

e a delícia da primeira vez.

Pude ver o amor de frente e ferir-me:

sabes o Juca Mulata? A lua e as mandingas?

E mesmo assim amo mais (sofro mais?)

Não sei e não quero saber.

Sei que estou louco quando sinto

la noche com SUS estrellas

açoitarme por dentro.

Subir por seus ombros,

andar pela casa guardada do seu corpo,

tropeçar em móveis,

agitar-me em seus cômodos e segredos.

Ser aquele rapaz de 20

ou este cara de 60

nas ruas que andamos.

Você, uma pérola e tanto,

Você, minha luz e quebranto.

Amo você assim mesmo louco

todos os dias e de vez em quando.

Louco por você

Louco por você

Louco por você   

SONETO 8

Nem preciso dizer o que o seu amor

fez comigo este ano: está na cara.

Revolveu-me como se faz com a raiz

e me deixou mais triste, mas feliz.

Amar e segredar com sua boca,

usar seus dentes, ser doido por um triz,

deixar que essa paixão, que é tão louca,

seja a doçura do doce que provei

quando na tarde de algum domingo

ela era um favo de mel quando a beijei.

Amor avaro, ó Eros da beleza,

rimas a minha vida com a tua.

E eu, sozinho, caminho por aqui

com os pés no chão, e a cabeça na lua.

AMOR FINAL

E então voltou o amor da madureza,

iluminou todo o meu passado.

Sobra de frutos, que farta é a natureza

para quem nela entra desgarrado.

Desde Homero, Ovídio, Dante,

os poetas amaram loucamente.

Os infantes terríveis, beatniks,

e entre nós os Andrades e Souzândrade.

Também saí dessa terra firme

pata perder-me em labirintos de Minotauros.

E, mesmo na mais profunda dor,

Do amor não tive asco,

que esse é mais difícil que os perfumes raros.

Descer até ali

foi como mergulhar desesperado

no escuro da pedra,

nenhuma Beatriz para guiar-me.

Tábuas da salvação:

contêm leis, regras, regulamentos.

tábuas na correnteza dos rios,

tábuas de passar, tábuas da promissão,

tábua-palmatória.

Távola Redonda,

Imensas mesas para a tradição posar.

Isto é amar, e não saber explicar.    

Meus dias em Antares,

na balsa com Ulisses,

as noites cheias de neve

nas estepes urbanas e geladas

como naquele filme do Tema de Lara.

Lobos, arranquem esta lua do coração!

Sonhar contigo todos os dias

e viver pensando: a vida

é só quimera?, num rio antigo

com as magias do Egito?

Nem faraós ou sábios

decifrarão enigmas

ou transarão com Esfinges.

Amar é sonhar com isso.

Raimundo Fontenele