A COLHEITA DO MUNDO

A coluna QUARTA-FEIRA É DIA DE RF do blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com.br) é especialista na divulgação, análise e crítica de textos literários, filosóficos e etc. e tal. Pensadores, Escritores, Professores, Educadores não podem abrir mão desta espécie de sacerdócio laico, que é: abrirem a mente de jovens e adultos do nosso país para uma reflexão mais profunda sobre esta época de futilidades e engodos que estamos vivendo. Também nos círculos mais respeitáveis da intelectualidade brazuca, Universidades e quejandos, a chamada indústria cultural transformou-se num sugadouro de dinheiro público e privado oferecendo em troca “produtos” culturais mais rasteiros do que umbigo de cobra. As cátedras universitárias, as redações de jornalões e revistóides, o monopólio das galerias da arte-instalação, o controle dos meios de financiamento e distribuição de inúmeros filmecos produzidos com o dinheiro dos impostos dos sacrificados trabalhadores brasileiros, tudo isso resulta numa cultura amorfa e pasteurizada, insossa e morta que precisa, urgentemente, de um chute no traseiro pra ver se toma tenência e acorda para a vida verdadeira. Ou pelo menos para ver se os responsáveis por isso tomam vergonha na cara.

A seguir, a primeira parte do livro A COLHEITA DO MUNDO, de minha autoria, publicação de 1986, pela Editora SERIEMA, de Porto Alegre e que tem o título de Invenções: a água. Sem falsa modéstia, mesmo reconhecendo que não é uma poesia que permaneça sempre sobre as águas, pois em alguns momentos afunda, estética e criativamente, pertence este poema a uma tradição poética que traz os ecos da nossa ancestralidade. Das confusões filosóficas ao longo dos séculos, das guerras de religião e de tronos e das inúmeras tentativas que o homem fez e faz para se aproximar e aceitar-se a si mesmo e ao outro, este ente invisível que nos persegue e a quem perseguimos, movidos pelo amor, ou pelo ódio, ou pelo sofrimento, ou pela indiferença, e tantas vezes também pela alegria e pela esperança. (RF)

INVENÇÕES: A ÁGUA

à sombra do muro

arrimo das águas primeiras

(mas turvas)

escrevo versos

que invento líquidos

na tarde clara

de um setembro triste

é assim a tarde trabalhada na madeira

a noite exasperada de sobrancelhas espessas

e o dia findo findo

agora que das águas

depende o rumo do mar e do amor

que correm junto aos juncos

aos junquilhos

águas do Mearim

águas do Guaíba

águas de ti e de mim

no meu coração marinho

a vida toda é gelo

meu coração

inverno ao inverso

líquido bate

surdo gemido na sala

la luma sobre o crepúsculo

alarde

a tarde ainda morde

arde na veia

o sol líquido das muralhas

a esquina do mundo

em que se ancoram carrascos

la luna pintada em seu rosto

Jocasta e mãe

do seu Édipo em delírio

lá fora são as formas fundas

os escombros do ser nas luminárias

o neon da palavra

a metrópole longínqua e seus raios

olho do mundo cego

orvalho de várzea

não houvesse o poema

não houvesse verso

não tivesse a poesia

gosto úmido de mujique russo:

o Rasputin olhado noutro espelho

o Dylan Thomas de cristal e esporas

sobre o cavalo-lesma

ferido

e vazado

la luna as águas

a fala daquela monja

que em círculos trepava

pálida no quarto

entre esperma e sangue

tudo líquido

gosma da vida trêmula

o tempo também é vero

e veloz

o mundo passando

o olho pela vida

lá fora

as passas no jantar

uva verde

lua verde na sala de estar

entre formas antigas

castiço vitral de prata

fundo em mim e em ti

um passarinho

que reinventado canta

folhas aflitas

mudas e estações

para além do inverno

tudo que é verde permanece

junho é todos os meses

os cantares mais primevos

testemunham esta desolação de corpo inteiro

medido e dobrado

cuspido e colado ao verbo que o nutre

para ti me abstenho

e a ti me algemo mais

que a um segredo:

faça-se a luz

e a luz não foi feita

foi inventada

invente-se também a treva

da espessura das águas

e os quadrúpedes com seus holofotes

faça-se a vida

e a vida não foi feita perdeu-se

junto com velhos trastes que eu usava

e fez-se também a morte

do mesmo amargo da mágoa

os cadáveres elétricos iluminados na sala

e não se faça mais nada

nem se crie ou invente

madura para germinar a flor desbota

sua cor líquida de carbônio e olfato

cheiro de flor em flor

o espinho do mundo

crescem cardos

tateio

no escuro da água tateio

pousa o olho e o olhar na água escura

põe a camisa de listras no cabide

ferve a vida na água

fecha o mundo

onde línguas estalam

há somente suor e estalactite

há somente as escamas

do meu coração aberto

temer a água

viver na água

regulo o relógio do cérebro

avanço

engulo a infâmia das horas

tropeço

banhado em águas de Narciso

sou levado às correntes

em fúria cobrindo o meu retrato

eis isto:

a casa

a fêmea

há na janela um mal que não descora

palavra e verbo não me consomem inteiro

cego de nascença

vejo a marca da lama

onde o pé afunda

para lá da sede e para além da água

está fundada a ilha dos sozinhos:

destroços da minha fala

podem conter o mundo

entraste em mim

nome de mãe

esparadrapo colado à minha boca

por isso te reescrevo mil vezes

ninguém me espera ali

onde a água se move

ali ninguém se move

e a água não me limita

mas imito os antigos

inventando mitos

é tudo o que faço

neste ofício de trevas

paixão de homem e gado

no cabresto do tempo

foi-se a lua da sala

setembro com suas tardes

foi-se aquilo que é finito

no grito das suas asas

foi-se a lua de bigode

redoma fechando isto

mascarado de fel ainda em agosto

um galo me testemunha na janela

também são líquidos

a voz de pluma

o esporão de azeite

nenhuma sombra há sobre o mistério

nenhuma sombra sobre o lago em leque

que me possa ligar a um mar sem margens

aragens

ruínas desse pó que liquefaz-se

sobre meus passos

pelos meus cabelos

a mesa posta

o céu na mesa

todas as palavras postas em pesadelo

é tudo bosta

o mesmo verso que escrevo sempre

e os avisos

livros por todos os lados

o café-tv dos teus olhos

chora por todos os olhos

e dias à míngua

finados

posto em guarda em Marianópolis

ou cravado

é assim a alma presa num painel de borboletas

solta palavra sangrando signos

para aquém da veia e para além da porta

a porta que se abre para o dia

o dia podre

galo estrebuchando

é a síntese de tudo que conheço

a vida passada a verso

o inverso da nossa fome

tudo que é síntese

é mar em demasia

velas planos cortes

bolor de grama

farsa sem nome

não é isto o poema

um velho?

um antihomem?

sobreveio o temor

ecos primitivos

sobreveio o farol

o muro o risco

e sobrevoando tudo

a sombra de um cisco na água

na voracidade da água

na paixão líquida pelas ruas desertas

flor escura do canto

a vida é um aguaceiro

nódoa gelada

entre mim e o que fito

a vida toda é espelho

do primeiro grito

para lá me encaminho

vestido de asperezas

para ti me dispo e canto

a água contaminada

véu espesso da alma

por onde escorrem detritos

Raimundo Fontenele / Poeta maranhense