A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME

Com estes três poemas, chegamos ao final da divulgação, aqui neste blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com.br), na coluna QUARTA FEIRA É DIA DE RF, do meu último livro de poesia publicado, A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME.  Na próxima semana, teremos novidades.

Décima Segunda Estação

                                   TERCEIRA QUEDA

                        Um ser disforme, sem nome e sem passado

                        invade o nosso sonho e, com promessas

                        de uma vida mais digna e mais segura,

                        mantém aceso em nós o facho da loucura.

                        Caindo e levantando, assim andamos

                        em mares de águas turvas. E, a cada desafio,

                        nos quedamos sozinho procurando

                        o leito mais seguro de algum rio.

                        Uma outra vida só não basta, é pouco

                        para o muito que, da vida, desejamos:

                        um castelo de areia e um grito rouco

                        é tudo que ouvimos. E seguimos, assim,

                        procurando, procurando, procurando...

Décima Terceira Estação

                        MORTE E RESSURREIÇÃO

                        A dor que vem é cega, e onde bate prega

                        seus tentáculos de cruz, me obriga a carregar

                        as insônias da noite que o dia não renega

                        e o remédio que existe é aceitar.

                        Enfim, cavei, com os próprios pés, a tumba

                        de onde nunca se pode levantar

                        para viver entre os vivos, ferozmente,

                        esse vício que é um jogo de azar.

                        Ê! Mal sorte, ê estribrilho de bêbado,

                        Cão sem latir, isso é destino?

                        É maldição? O que há?

                        Nuvens ocultam lágrimas, não mentem

                        sobre si os lábios murchos;

                        mas, quem sabe, talvez possa voltar

                        para viver de novo esta roleta russa.

                        É um eterno morrer.

                        É um eterno ressuscitar.

Décima Quarta Estação

                         O AMOR: FONTE DA ETERNA JUVENTUDE

                        Abri os olhos para a radiosa manhã

                        com sol e pássaros cantando

                        nas entrelinhas dos meus versos.

                        Faz um bem ser feliz

                        e nunca imaginei

                        fosse a felicidade tão frágil e duradoura.

                        Lírios, gaivotas,

                        travesseiro de plumas e beijos,

                        a tarde ainda nem trouxera o sol

                        para iluminar os bosques desta alma

                        que em segredo se vê:

                        contrita, sozinha e apaixonada

                        pela beleza de uma linda noite

                        e ofuscada pelo brilho das estrelas.

                        Tanto clarão e amor,

                        tanto chão, tanto tudo em seu fulgor

                        para jamais esquecer as primaveras

                        com suas reticências...

                       E os outonos, com toda a paciência,

                        que devemos ter quando amamos.

                        Trago comigo agora o que nunca foi meu

                        e agora é: o copo cheio de licores finos,

                        e taças transbordantes de alegria

                        quando me olho no espelho e digo:

                        esse não sou eu, é só um signo

                        das coisas passageiras e, só por isso,

                        não passam, permanecem. E permaneço

                        à espera de um verão que enfim chega.

                        Foi no inverno que tudo começou,

                        cheio de guizos, risos e lembranças.

                        Foi no inverno que meu coração floriu

                        e amei na tarde a rosa na virilha

                        e no ombro esquerdo uma doce cereja.

                        Foi no inverno que o amor, com sua presença,

                        movimentou a roda da fortuna.

                        Foi no inverno, enfim, que aprendi

                        que quem não morre de amor vive pra sempre

                        e que a poesia não é experiência

                        é a própria vida transmutada em versos.