VIVA A DIVERSIDADE

Depois de muitos dias ausentes, voltamos nesta data com a nossa coluna QUARTA FEIRA É DIA DE RF, e o blog, você já conhece, é o LITERATURA LIMITE (que você acessa www.literaturalimite.blogspot.com.br), pondo lenha na fogueira, ou seja, polemizando, questionando e sobretudo trazendo uma literatura pessoal que procura alcançar sempre um estágio superior (muito embora nem sempre consiga tal objetivo).

            Portanto, viva a Diversidade: Sexual, Social, Política, Cultural, cada macaco no seu galho, cada um com o que é seu e o diabo não tem o que fazer.

            No meu caso a Diversidade é Literária. Trago hoje três momentos diversos da minha criação literária atual: 3 novos livros em gestação, um de poemas, DIURNIDADE, um de sonetos, CAIXA DE SONETOS, e um de ensaios de filosofia e arte, projeto acalentado há mais de quatro décadas e que só agora está se tornando realidade, intitulado UM SOCO CONTRA O MURO.

            Vamos aos textos. Primeiro, do livro em preparo CAIXA DE SONETOS:

                                                           1

                                   De noite a vida tarda e o coração,

                                   esse porão de angústias e silêncios,

                                   não teme mais a dona sem mistérios

                                   que me leva pela mão ao grande abismo.

                                   Que bom!,  estou aqui, e ainda hoje

                                   pressinto as sutilezas deste dia

                                   em que herdarei o fruto cobiçado

                                   da grande deusa, mãe das alegrias.

                                   És, então, o pequeno grão de areia

                                   que, na terra, entregue ao abandono

                                   de si mesmo, rastejou feito cobra

                                   pelas ilhas desertas e o mar bravio,

                                   e agora chora o porto já perdido:

                                   de onde se afastou sem não ter ido.

                                                           2

                                   Um vulto apaga a sombra que deixaste

                                   mover-se ao sol, na tarde cristalina.

                                   Teus olhos são dois rios; corredeiras

                                   que lavam tuas lágrimas na neblina.

                                   O resto é pose, curva do caminho

                                   em que te perdeste rumo ao norte,

                                   sem saberes que a estrada é sinuosa

                                   e tanto leva pra vida ou para a morte.

                                   Assim caminharás, a fronte erguida,

                                   passos trôpegos, e  ombros curvados

                                   sob o peso do fardo que é tua sina.

                                   Nem vulto ou sombra que ao sol se mova

                                    na tarde de areias  movediças:

                                   apenas uma ausência que caminha.

                                                           3

                                   Ah, que a tarde vai alta e o dia vem

                                   com seus medos, anseios e desejos

                                   pra nos fazer sofrer e é só loucura

                                   o que se sente nestas horas mudas.

                                   Que venha logo a noite e o seu escuro

                                   é só o que desejamos nestas horas:

                                   um véu que nos esconda deste mundo

                                   até que esta tristeza vá embora.

                                   Não me falta amor e nem dinheiro;

                                   não estou nem doente, nem sozinho.

                                   Essa angústia é sem nome, prenuncia

                                   tempestades ou morte, ou nem isso,

                                   falta apenas o cantar de um passarinho

                                   que anuncie o raiar de mais um dia.

           

            Agora temos aqui 3 poemas do livro DIURNIDADE:

                                               REVOLUÇÃO

                                   As horas nos espreitam

                                   com suas falas de monstros.

                                   Os herdeiros políticos do mito deste povo

C                                 onversam entre si uma poesia de sangue.

                                   Isso é democracia, essa divisão de classes

                                   que também divide almas: as sonâmbulas

                                   e as esparsas.

                                   Somente a Revolução poderá nos reunir

                                   num projeto novo, sem ismos e sem

                                   bandeiras, sem os discursos de Marx,

                                   sem a febre capitalista,

                                   sem escravidão ou consumo.

                                   Nos basta o cheiro da mata

                                   e o ronco dos automóveis,

                                    o tiro seco da pólvora

                                   e os tambores ao longe.

                                               POEMA DO AMOR DEPOIS

                                   Dormir pensando em você

                                   uma maneira de não ser

                                   um homem com gesto ou palavra,

                                   sem luz e um escuro na alma

                                   por nunca mais ter você.

                                   Tantos anos se passaram

                                   luas, enchentes, invernos

                                   tantas coisas renasceram

                                   na minha descida aos infernos.

                                   Mas, como Dante, voltei

                                   e mesmo sangrando pensei

                                   que a vida é um dom, é um fado.

                                   E o que importa é viver

                                   mesmo chorando, calado.

                                   Destino do amor é isso,

                                   essa bomba no peito, inflada

                                   que explode a qualquer momento.

                                   Dor e tormento, eis a sina

                                   de  amar-se tanto por nada.

                                   E, no entanto, não cessa,

                                   nem cede a parca esperança.

                                   Mais que amor é uma criança

                                   perdida entre seus brinquedos,

                                   ou um adulto e seus medos

                                   a quem o amor não alcança.        

                                   Amar eu te amo, e quanto!

                                   Nem é possível medir,

                                   pois não há régua no mundo

                                   que possa exprimir, num verso,

                                   sentimento tão profundo.

                                   Nem palavra musicada,

                                   nem beijo de língua, estalando,

                                   nem o abraço mais apertado

t                                  transmitem mais alegria

                                   ou descompassada euforia

                                   que um coração tresloucado.

                                   Oração, por isso rezo. Oro. Suplico.

                                   Peço perdão, de joelhos.

                                   Falo pelos cotovelos,

                                   arrependido de tudo,

                                   do que fiz e do que já não faço,

                                   do que fui e do que não sou.

                                   Ah, este fardo invisível,

                                   que tanto pesa em meus ombros,

                                   e esta vida toda de enganos

                                   de sofrer por teu amor.

                                               JÁ FUI UM DIA

                                   Chama rubra queimas veloz

                                   acendes e apagas minha vida com soluços,

                                   um sopro, um ai.

                                   Talvez duendes me visitem nas tardes.

                                   Talvez uma noite eu morra sozinho.

                                   Talvez tais vezes escondam de mim pirilampos,

                                   estrelas-vagalume que o olho não vê.

                                   Onde ficam as saídas?

I                                  sso se perguntam os perdidos,

                                   trazidos pela emoção para perto dos sonhos,

                                   dos nossos sonhos

                                   e de outros sonhos que não sonhamos nunca.

                                   Talvez! É só o que falo. Sou todo dúvidas

                                   por onde a sombra me acompanha os passos.

            E, para encerrar, 3 momentos do livro UM SOCO CONTRA O MURO (ensaios de Filosofia e Arte),  uma espécie de parábolas menores, pois jamais chegarei aos pés de um Cristo, um Sófocles ou um Hesse:

AS SECRETAS RAZÕES DA LOUCURA

            Havia um Reino Encantado, num lugar de todos desconhecido, cujo Rei era um louco.

         Seus editos, determinações e leis eram frutos de pequenos e esparsos momentos em que lhe sobrevinha a sanidade – diziam.

         Nenhuma lei era injusta. Nenhuma determinação era contrária a qualquer lei da natureza ou dos homens. E os editos agradavam a súditos e vassalos, religiosos e militares, artesãos e comerciantes, nobres e plebeus, ricos e pobres.

         Era um Reino feliz onde todos eram felizes.

         O que ninguém sabia, e jamais poderia sequer imaginar, era que leis, editos e determinações, embora fossem promulgados naqueles instantes em que a razão dominava, eram todos concebidos, pensados, criados exatamente durante a sua loucura.   

NUVENS ESCURAS TOLDARAM O CÉU

         Numa radiante manhã de sol o viajante e peregrino seguia por uma estrada florida e perfumada.

         Podia ouvir, mesmo que fosse ao longe, o cantar mavioso de algum pássaro, o sussurrar das águas de um riacho, pelo qual passou com o coração cheio de doçura e encantamento, e os silvos de folhas nas árvores trazidos pelo vento.

         Caminhava contrito e alegre: seu cajado era sua única arma, com a qual enfrentaria alguma fera que aparecesse repentinamente a sua frente, e levava também seu farnel composto de algumas frutas, mel e fatias de pão integral.

         Enquanto andava, seu passado em forma de lembranças, emergiu de dentro de si trazendo-lhe preocupação e insossego. A estrada ficava cada vez mais estreita, parecia-lhe que o céu escurecia e que logo uma tempestade o alcançaria. E até murmurou em voz baixa para si mesmo:

         – Nuvens escuras toldam o meu céu...

         Mas não havia nuvens, muito menos escuras. Ao olhar novamente para o céu e para fora de si a manhã continuava radiante e alegre e o sol brilhava em todo o seu esplendor.

         E soube: aquelas nuvens escuras eram apenas os seus pensamentos.

OLHANDO ALÉM DAS APARÊNCIAS

         Ao sentir que o peso dos anos lhe curvava a espinha e que o seu tempo de provações na terra se esgotava, o homem subiu a montanha.

         Procurava no alto daquele monte uma espécie de sábio e vidente que ali habitava. Era, como se diz, um perito, um especialista em desvendar o ser humano, mesmo que este procurasse guardar, da forma mais secreta, certos segredos.

         Procuravam-no todo tipo de pessoas: ricos, pobres, gordos, magricelas, angustiados, confiantes, humildes, orgulhos, desesperados e esperançosos. Mas todos com um único objetivo: ouvirem o veredito a respeito de si mesmos e qual destino teriam, após serem carregados pelos braços da morte para o lado invisível do mundo e das coisas.

         Seu método era simples e seguro. Não fazia perguntas. Apenas olhava fixamente, por alguns segundos, o visitante para ver se este baixava ou desviava o olhar do seu ou se permanecia também olhando-o firmemente.

         O dom especial do vidente é que aquele que o consultava via-se a si mesmo no olhar do sábio, e passava a se reconhecer como realmente era por dentro, sem máscaras ou fingimento.

         Pois, sentenciava o eremita do alto da montanha: “nem todos se reconhecem ao olharem-se no seu espelho interior”.

Raimundo Fontenele