10 POEMAS DE AMOR DE RF

Voltamos com o nosso FOLHETIM DA SEMANA do nosso blog  LITERATURA LIMITE (acesse-o no link www.literaturalimite.blogspot.com.br), voltado para assuntos da atualidade sem deixar de lado uma pitada de bom humor, ironia, sarcasmo e uma boa dose de literatura.

         Depois de praticamente politizarmos nossos discursos e falas por quase três meses em função da campanha e eleições, voltamos agora à origem desse blog: a literatura, de modo específico dando ênfase à produção poética.

         Porque a poesia é a essência da criação literária, sua face mais nobre e oculta, mais distante da nossa compreensão cotidiana, mas também a que mais se assemelha às substâncias e essencialidades, seja da carne, seja do espírito.

         Trago hoje para vocês poemas da segunda parte do meu livro, em preparo, DIURNIDADE. Como a gente costuma dizer, estão quentinhos, saídos do forno, pois são todos deste mês de novembro.

         Inclusive registro aqui as palavras do meu amigo, o escritor gaúcho Arthur Madruga, que, inclusive estará colaborando no próximo Folhetim  da Semana, com u texto primoroso sobre arte e crítica. Eis suas palavras:

         “Raimundo, estou acompanhando tuas postagens. Não comento, mas quero deixar registrado que estou gostando muito da tua poesia, muito mais que antes. Gosto do teu viés e do teu formato poético. Teu trabalho mantém uma característica que te é própria, mas que se percebe acrescentada de elementos contemporâneos. A cada segmento do tempo, tens referenciais do momento. Quer dizer, tua poesia reflete o momento histórico específico em que é escrita, sem perder as características que a individualizam e conotam o autor, o criador Fontenele. Aplaudo, com entusiasmo, a tua obra”.

10 POEMAS DE AMOR DE RAIMUNDO FONTENELE:

LOUCO AMOR

as mãos vazias os pés quebrados
a boca torta olhos vazados
assim me sinto quando você sai do meu lado

o corpo lerdo os dentes gastos
coração velho todo enlatado
pobres costelas tão arqueadas
assim estou porque você não está ao lado

talvez mais tarde eu ressuscite
na noite alta ou madrugada
vire um atleta um novo homem
ou mesmo um bicho cheio de fome
buscando aquela que é meu segredo
que não tem nome
que me dá força e me dá versos
musa que inspira a alta voltagem

que nunca some
quando estou perto e sinto a brasa

ou o fogo intenso que me consome.

ela me faz um deus pagão
um anjo ébrio um filho ateu
um pigmeu ou um leão
eu vivo tudo e sinto tudo
quando ela chega e faz que eu veja
seu corpo alado sua boca rubra romã aberta
seus olhos brilham beijo sua testa
quando ela senta sobre este peito
que é todo dela e que é todo festa.

POEMA DO AMOR EM LUA NOVA

Acorrentados, um sobre o outro,

e acontecidos

como dois pombos,

duas abelhas,

e um só mistério.

Grito teu nome, porém, um eco

responde o meu

e quase revela o que é só nosso,

o que é só meu

e o que é só teu.

O amor mais novo e mais antigo do que o sol

é este aqui:

a carne pulsa,

a boca geme,

claro e límpido

o desejo se mostra em seu fulgor.

Faz com palavras e línguas

o dia amanhecer

como se fosse um astro,

como se fosse a pedra em que me sento

quando penso em ti.

Para cada som e música há um abraço,

um soluçar com riso na garganta.

Coração, aguenta o tranco

que o momento passa

e deixa marcas cruéis por onde passa.

Deixa o amor e a dor,

juntos,

acasalados.

POEMA DA ANGÚSTIA ALHEIA

A angústia não tem nome.

É como pedra atravessando o peito,

quando se fica sozinho,

é como atravessar o mar a nado,

e escutar a tarde inteira o canto do pássaro do medo.

A angústia não dá paz.

É como ferro cravado entre as unhas,

quando se fica sozinho,

é como escapar de certa morte

e penetrar no submundo do crime desarmado.

A angústia é tudo enfim.

E nunca morre.

AS QUATRO ESTAÇÕES

Devo plantar sementes novas

e adubar o coração para que cresçam.

A árvore da ciência do bem e do mal

onde me agasalho, essa é antiga

e por demais mortal.

Nos longos verões em que nos deixamos submeter,

nos encharcados invernos adormecidos,

éramos apenas símbolos da vida,

a vida que nos levou para longe dos limites

e nos privou do canto e da eternidade.

Outonos efêmeros e primaveras tardias,

relegados que fomos aos infortúnios,

às doenças da mente que nos separavam

daquilo que tanto esperamos,

dos sonhos da infância e da paz na madurez.

Não. Só equívocos compareceram

para nos receber e saudar.

Criaturas saídas do centro da terra traziam

belas inscrições de ouro

em suas frontes descobertas.

Homens e mulheres com indizíveis desejos

deitavam-se na relva verde

e deixavam que as sementes tornadas

flores e folhas os cobrissem para sempre.

Somos como a pedra que dura porque é pedra.

E é pó.

Somos como a água que corre porque é água.

E é rio.

E somos fogo.

E depois somos nada.

POEMA DO AMOR EM SEGREDO

Quem sabia de nós senão nós mesmos,

confusos numa noite de silêncio,

embriagados da carne dos desejos?

Sim, era sua carne que eu tocava

com as minhas mãos

mais trêmulas do que pássaros.

E era a sua boca e seus lábios que eu beijava

como se fossem amoras ou cerejas

iluminando o verão.

Poderosas, as suas mãos me buscaram

quando julguei-me sozinho,

e ajoelhados e nus, frente a frente,

nos possuímos ouvindo uma canção a Eros.

Eu olhava pra ela

como se a visse há séculos

e ela fosse a mulher enigmática e serena

que se interpôs entre mim e meu destino.

Imaginávamos subir até as estrelas,

mesmo longínquas,

com nossas mágoas antigas

e nossas esperanças mais novas.

Sabia que dentro do seu vestido

uma mulher, uma deusa,

uma estátua de carne e ouro,

uma mulher amável e sozinha

me cobriria com seu corpo de algas marinhas.

Território não totalmente explorado,

posso subir nas montanhas dos seus seios,

e do alto mirar todo o tesouro que seu corpo esconde.

As praias alvíssimas, a beleza das coxas,

a solidão de cada porto a que me entrego.

As uvas de sangue cuja doçura e sabor

nunca havia provado.

O mel que em suas pernas escorre, corpo,

ó corpo, meu mapa-mundi sagrado.

Exausto de uma jornada de mais de vinte anos

a procurar por ela, que nem sabia de mim,

do tanto que sofri e ainda sofro,

sem paz e sem pátria, um náufrago e tanto,

sei que ainda a terei com seu brilho de prata.

E ela? Por que também chorou, apesar de linda,

e se escondeu do mundo se era livre?

Ela, a jovem e mulher, no seu aprendizado

de amar e desamar como se fosse um fardo.

Para nós tudo era segredo e era mistério.

Para nós sentido era buscar novo horizonte

onde a barra do dia não pesasse tanto,

e à noite nosso abrigo fosse a cama

onde abraçaríamos o ausente.

Seu corpo e o meu na infinita procura

da semente do amor que nos pressente,

que nos cortasse os grilhões

e nos devolvesse em dobro a alegria.

E agora estamos aqui. Devolvidos a este

pedaço de mundo, sem a higidez da fala.

Livres para o amor.

E livres para o voo que permanece

em suas asas, símbolos de que a mulher

também foi anjo um dia.

E assim posso deitar ao seu lado

na alquimia de corpos que se fundem,

se abraçam e se resgatam.

.

Por isso, menos metáfora na poesia

e mais amor e gozo.

Mais seiva dos dons da terra

que nos alimentam e nutrem em nós

a chama deste amor que nos consome.

És, enfim, a mulher completa

maravilhosa substância de palavra e verbo,

prova viva de que o perene

pelo milagre do amor se torna eterno.

E assim os dias passam e não terminam:

entram pela noite a dentro

e nós, unidos, desde o por do sol

até que venha a aurora.

Com suas mãos nas minhas,

com os seus olhos nos meus

e os meus nos seus,

farto amor, mas também insaciável

que nos anuncia para o mundo.

Vem com teus cabelos de chuva,

tão lindos nessas úmidas paisagens do corpo,

que geme e chora, ontem e agora,

com essa carne macia que me devora,

com essa rosa em teu ventre

que me confunde e espanta.

Vem e senta em mim

ou ao meu lado como queiras,

iguais a esse não haverão outros novembros.

O NOSSO AMOR

o amor é pele

o amor é ruga

uma refrega

ponto de fuga

o sim o não

violação

de algum desejo

na nossa mão

o amor é triste

desesperado

é carcomido

sino dobrado

ferida acesa

veneno e pão

em algum altar

de perdição

o amor é esse

rato molhado

do céu à terra

excomungado

o amor é a ponte

de algum destino

lobo magrelo

ou cão faminto

o amor é o olhar

do enfeitiçado

bala na testa

roubo nos dados

jogo de azar

e fim de festa

pra quem o sol

nasce quadrado

o amor é morte

e na sentinela

alguém acende

mais uma vela

é idolatria

magia negra

do caçador

é caça e presa

mas não o nosso

que é bendito

forte, profundo

e infinito

mas não o nosso

que sempre é

só o que foi

e o que será

SOFREGUIDÃO

tanta coisa pra te dizer que não consigo

tanta voz que o vento leva embora

tanta aflição quanta ânsia

quanto castigo

tanto segredo que a gente joga fora

não querer mais teu amor

não querer nada

nada pedir nem mendigar afeto

tudo sofrer em silêncio

cego, surdo e mudo

por que só nascem ao meu redor

ervas daninhas?

e  muros que já nos separam?!

o que posso fazer aqui sozinho,

pensar, dizer, o que posso ainda?

saber que essas promessas não se cumprem

que não virá o sol

ó noite imensa que me cobre de frio

morro mas não choro

nessa cama vazia e nesse estio

me dê sua mão

segure-a firme e vem

talvez eu escape hoje

dessa solidão sem nome

que escava meu coração

só por um momento

abre essa rosa e vem

despetalada assim

sem medo e sem pudor

abre suas coxas e vem

tem tanta coisa que me espanta em seu olhar

tantas palavras novas que você me diz

tanta sofreguidão e fome

tanta luz no seu nome!...

VOCÊ E A POESIA

Se você não for minha toda inteira e para sempre,

o que faço na terra, amar ninguém?

Pular de precipício em precipício,

segurar-me em galhos apodrecidos?

A beleza da poesia não é cantar um amor doente,

a dor que não tem cura,

nem o espírito do não.

Poesia verdadeira é cantar você

que é mulher e sente como eu

o palpitar do que é desejo e cede,

e procura, e se esconde

do que é olho e não nos vê

do que é boca e morde e beija,

do que é língua e lambe as palavras

que dizem “meu amor te amo”.

Também te amo. E só eu te amo assim.

Com medo e ânsia.

De que você de mim se ausente um dia,

de que me perca em seu corpo num verão,

e esta ânsia me jogue pelo chão

junto com sua ausência e a poesia.

NO TEU ABRAÇO

O amor seca essas lágrimas de mansinho,

nem se percebe que alguém chorou.

É puro riso, ardor, contentamento,

o amor é isso, esse momento.

Abraça-me forte

para que eu não perca o prumo da vida

abraça-me, querida,

abraça-me num voo.

Longe do que é só terra e asco,

longe do que não nos destrói,

perto da flor;

longe das águas vivas

que, no olhar, são lágrimas

e na tarde são só horizontes,

estamos a sós

e assim nos deitamos.

Se não é assim ou se não for assim

são só dúvidas, o coração geme alto

e a dor não passa.

Se não estiver contigo, aonde eu estiver,

piso um rastrilho de pólvora

com um alarme no peito.

E não será um falso alarme,

mas o alarme e seu grito.

Deitemos então, os dois em um,

que está dor passará.

As lágrimas serão um banho puro.

As noite nos achará despertos

porque estamos na penumbra da luz,

e, nos bastidores desse teatro humano,

com os braços em cruz

caminhamos um para o outro.

Raimundo Fontenele