A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME

Setembro avança. Mais alguns dias e a estação das flores, a Primavera, chegará com seu sol e seu perfume. É como se saíssemos da umidade e do escuro para o alegre colorido das árvores, folhas, flores e frutos e para o calor dourado do astro rei. Continuamos firmes aqui no nosso Blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com.br), e a nossa coluna QUARTA FEIRA É DIA DE RF continua trazendo mais duas estações do livro A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME. Boa leitura, amigos.

Sétima Estação

                                   OS HERÓIS

                                   Heróis não se masturbam de manhã,

                                   nem acendem velas pra seus orixás.

                                   Mesmo não sendo mudos,

                                   heróis não falam

                                   sobre coisas que desconhecemos,

                                   O que cantam os heróis

                                   nem em sonhos lembra

                                   esses gritos medonhos

                                   essa algazarra

                                   que nos empurram, dizendo:

                                   “Ouça! Isto é a música”.

                                   Heróis suspiram, sim,

                                   porém, não choram

                                   as lembranças doídas do passado.

                                   Heróis usam palavras que não temos

                                   para escrever ou descrever a poesia.

                                   É muito mais que silêncio,

                                   é outra coisa:

                                    são sopros de vertigem

                                   que há na mente,

                                   poeira divina, martelo de Thor,

                                   é nisso tudo que os heróis

                                   seguem pensando.

                                   Meus heróis?

                                   Nem todos morreram de overdose,

                                   não são ou foram cobaias de algum deus.

                                   Tubos de ensaio, sim,

                                   desde o nascimento

                                   pra morrerem com pompas de um rei.

                                   Para o herói não há tempo ruim

                                   e não existem começo e final,

                                   a vida é como é:

                                    rabo de foguete,

                                   um pau-de-sebo,

                                   uma gangorra infiel

                                   num carrossel maluco

                                   sem ordem e sem lei.

                                   Heróis tristonhos

                                   são escravos libertos de outros sonhos

                                   qual bem-te-vis cantando ao sol poente

                                   o amor que  perderam,

                                   ou algo assim

                                   que ninguém chora

                                   e que ninguém carrega

                                   como eu, dentro de mim.

                                   Heróis são os que chamo pelo nome:

                                   Viriato Gaspar, o primeiro que encontrei

                                   de carne e osso;

                                   Nauro Machado, e sua imensa e lírica fúria,

                                   recriando na terra outro universo;

                                   Jamerson Lemos, tão amigo e companheiro,

                                   e Valdelino, que se foram antes da hora.

                                   E o Chagas Val? E o Luís Augusto Cassas,

                                   menino prodígio da Rua das Hortas?

                                   E o Zé Maria Nascimento

                                   e o nosso mocotó no Matadouro?

                                   E o César Teixeira? E o cavalo da lua?

                                   O Josias Sobrinho, o Sérgio Habibe?

                                   E o Chico Maranhão com seus sabores?

                                   E os caranguejos? E as nossas dores?

                                   Pois até o Pardal era um herói

                                   para aquele “homem do braço de ouro”.

                                   Os pintores, os artistas, os escultores?

                                   O Jesus Santos, Nagy Lajos, Ambrósio Amorim?

                                   Onde ficam meus versos n isso tudo?

                                   Entre as saúvas,

                                   ou presos nos andaimes do céu

                                   de algumas boca?

                                   Oitava Estação

                                   ENTRE OS MERCADORES

                                   Essa prisão de ouro me angustia

                                   pois prenuncia a dor que vem depois.

                                   O amor de pedra, os laços da agonia

                                   que me prendem e sufocam noite e dia.

                                   Assim sendo, me vou

                                   com meu calvário às costas:

                                   um madeirame que não chegou a cruz,

                                   sem pregos ou lágrimas divinas

                                   que me tornassem um filho de Jesus.

                                   Um mau discípulo, talvez.

                                   Talvez um cego, um tolo andando no escuro

                                   e contra a luz.

                                   Oferecem-me vinho, eu vou e bebo

                                   até cair no vaso ou na sarjeta.

                                   Drogas pesadas, pó,

                                   o cigarrinho, vício do capeta:

                                   deixem comigo, é tudo

                                   de uma vez só,

                                   eu bebo e brigo,

                                   isso em falso, grito

                                   blasfêmias que um Deus não ouvirá.

                                   Dinheiro e sangue

                                   os novos alimentos

                                   que me mantêm suspenso no varal,

                                   qual roupa mal lavada,

                                   suja, sem remendos

                                    com manchas de suor

                                   que destilo, alambique humano.

                                   “Vaso ruim não quebra, mano,

                                   tenha dó...”

                                   São cifras do inferno e profecias

                                   que nunca se cumpriram,

                                   ou cumprirão,

                                   meu estranho destino aqui na terra.

                                   Comprar e vender. Trocar

                                   miudezas por palavras rudes.

                                   Barganhar e entregar

                                   ervas e quimeras

                                    de um altar

                                   já profanado

                                   por lobos avarentos e vorazes.

                                   Perdulário no amor e espião

                                   de vidas que se movem nos monturos,

                                   catando pra comer o lixo humano

                                   que sobra neste tráfico do mundo.

                                   Ódio a si mesmo

                                   não é moeda aceita,

                                   nem despir-se da pele do seu corpo

                                   e atirá-la aos cães mais furiosos

                                   que se conhece deste lado do planeta.

                                   Tudo ilusão. Tudo perda.

                                   Tudo pó da terra e sal marinho.

                                   Nunca as aves do céu voaram tanto.

                                   Nunca os insetos do chão,

                                   ou mesmo vermes,

                                   que se alimentam do plasma

                                   e das crianças

                                   rastejaram tanto vida afora.

A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME

Na nossa coluna de hoje QUARTA FEIRA É DIA DE RF do blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com) estamos publicando mais três poemas do nosso último livro de poesias, publicado em 2014 pela Editora Alcance, Porto Alegre-RS,  A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME.

Numa análise crítica dessa obra, o escritor Alberico Carneiro escreveu no Suplemento Literário Guesa Errante, em 7 de março de 2015: “A pulsação dos poemas de Raimundo Fontenele está no espaço, no lugar da poesia, que é justamente aquela área de fronteira invisível, inaudível, de silêncio e expectativa, onde o óbvio não pisa, onde cessa de respirar o que respira, para o leitor poder entrar na morada do indizível. Só após a catástrofe e o silêncio a poesia é possível”.

No capítulo final da publicação dos poemas deste publicaremos aqui o artigo completo do professor e escritor Arberico.

A VIA CRUCIS DE UM POETA SEM NOME

Quarta Estação

                                   JARDIM DAS EXPERIÊNCIAS

                                   Os aguaceiros da vida,

                                   os aguaceiros da vila

                                   que escorreram de mim

                                   sessenta anos depois

                                   numa tal Vila Jardim,

                                   cavalo e lama, lua cheia,

                                   águas do início ao fim.

                                   A lua, sempre a lua, quase estrela

                                   brilhando em nosso caminho,

                                   estreito e raro,

                                   pelo qual se vai ao paraíso.

                                   Casas distantes,

                                   sapos cantantes,

                                   alto-falantes,

                                   farsantes,

                                   andantes,

                                   instantes tão fugazes,

                                   e como dói só lembrá-los.

                                   Não sei nadar e nem sei voar;

                                   pisar em terra firme já é tão precário...

                                   Mas a Lagoa do Zé Feio

                                   é meu espelho de Narciso.

                                   E é por ela e só nela

                                   que nado, ando, vôo.

                                   O Cavalo de Troia em que andei montado,

                                   em províncias talvez desabitadas,

                                   habitações de longínquas terras,

                                   quase diria na planície dos Eletos,

                                   onde levava-se os animais no cio,

                                   sob o luzir de fecundantes e rubras espadas

                                   e morrer-se à míngua

                                   pelas estradas ontem festejadas.

Quinta Estação

                                   O MITO

                                   Raspar com uma faca, como se

                                   escama o peixe, é fazer nascerem

                                   e crescerem os mitos que

                                   não nos pertencem.

                                   E por ser o mundo um animal

                                   sem formas, por ele trafegam,

                                   navegam e voam os mitos

                                   ancestrais que nos criaram,

                                   e alimentaram em nós o dom

                                   da forma mais que perfeita.

                                   Blasfêmia é isso: erguer-se qual

                                   qual um deus ferino e desalmado

                                   para que ajoelhemos e lancemos

                                   nossa rede ao mar: turva

                                   água de amar, pescaria

                                   insana, e só por isso

                                   o mito permanece.

                                   Se é para cair, sejamos

                                   justos: o mito não

                                   é amor e não é ninguém,

                                   apenas a imagem à semelhança desta outra

                                   que nos devolve o espelho.

Sexta Estação

                                   FEIRA DE INFÂMIAS

                                   Em Porto Alegre, numa terça-feira à tarde,

                                   dei-me pernas de Leopold Bloom

                                   e saí a passear

                                   numa quadra limite de si mesma,

                                   com geografia igual a tantas outras

                                   revisitadas e vistas por aí, noutras cidades.

                                   Um velhinho tarado que a ninguém cumprimenta

                                   mas, com seu olhar, atormenta

                                   virgemzinhas de faz-de-conta.

                                   Estátuas-vivas na esquina da Borges com Rua da Praia,

                                   três meganhas na deles,

                                   nenhuma palavra é pronunciada às três da tarde

                                   num ponto enigmático da cidade.

                                   Lanceiros sem lanças,

                                   o algodão doce cor de rosas,

                                   uma moça mostrando peito e bunda,

                                   nenhuma calmaria e o sangue ferve.

                                   Na calçada em frente à galeria

                                   onde outrora a Editora Globo

                                   publicou seus poetas de fraque ou de chinelos,

                                   ali, exato e certo,

                                   uma cigana fajuta lê a minha mão,

                                   parecendo-me dizer que sou sincero.

                                   Nem observo se lhe dei moedas,

                                   porque do outro lado da rua

                                   a rua cresce e sobe

                                   qual fumaça de oferenda aos orixás;

                                   a rua cresce como rabo de cavalo

                                   onde um donzelo mal disfarça

                                   o brilho do suor e lantejoulas.

                                   Respiro de um pulmão asfixiado,

                                   por outras coisas que ao longe vejo:

                                   um maluco, bebum dos inferninhos,

                                   faz discurso dizendo-se deputado:

                                   “eu também sou político e o que é meu é meu

                                   e o que é seu é meu também”,

                                   e cambaleia atirando ao chão

                                   uma garrafa seca que lhe servira,

                                   até ali, de microfone.

                                   Atravesso um sinal e noto ao lado

                                   três rapazes que, entre si e arredores,

                                   lançam rindo olhares de fanta-uva.

                                   O poeta, então, de puro tédio,

                                   barbicoça seu queixo de transeunte

                                   e rodopia sobre os próprios calcanhares

                                   de olho vivo no sinal

                                   e na passagem das horas.

Raimundo Fontenele