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11 de ago. de 2017

ARLETE NOGUEIRA DA CRUZ, A HOMENAGEADA


ARLETE, PATRONA* DA MODERNIDADE (1)

            A escritora maranhense ARLETE NOGUEIRA DA CRUZ é a grande homenageada deste mês do nosso blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com.br). Nascida em Cantanhede, em 1936, conheci Arlete lá pelos idos dos anos 70, residindo, se não me falha a memória, no Monte Castelo, e funcionária, à época, da Petrobrás.  Deixa eu bater na madeira três vezes que nossa escritora nada teve a ver com essa Petrobrás de hoje.
            Lembro também que ela estava dispondo-se a fazer um acordo com a empresa, receberia uma indenização e empregaria o dinheiro na construção de uma casa própria.
            Foi através do poeta Viriato Gaspar que fiquei conhecendo a escritora Arlete Nogueira, já autora do romance A Parede, muito bem recebido pela crítica e leitores, livro que a colocou de imediato num lugar destacado no cenário literário maranhense, pois o romance possuía todas as virtudes de uma obra literariamente consistente.
            Numa noite de 1971, início do ano, fui a sua casa em companhia do poeta Viriato levar as poesias de um livro ainda inédito, que mais tarde seria publicado com o título de ÀS MÃOS DO DIA, para sua apreciação, pois Arlete, ao contrário de muitos, jamais foi individualista, ensimesmada em si mesma, ou encastelada no seu próprio mundo. Desde cedo demonstrou ser uma pessoa aberta ao mundo, disposta a contribuir, ajudar, incentivar a todos que a procurassem, ou não: seu destino e sua missão eram bem maior do que tornar-se uma escritora de sucesso.  
            Cabia-lhe, e coube, ser protagonista do desenvolvimento da cultura do nosso Estado, não somente pela sua colaboração e ajuda aos mais novos, e aos indivíduos em si, mas servindo as instituições culturais com zelo e honestidade, virtudes que o tempo apagou ao longo dos anos nos gestores que a sucederam, com alguma exceção, claro.
            Recordo, também, que naquela noite em sua residência em companhia do poeta Viriato Gaspar, falando nós sobre poesia, claro que o nome do poeta Nauro Machado veio à baila, pois, no Maranhão, não se pode falar em poesia sem falar em Nauro que, para o meu gosto pessoal, sem critérios críticos, encarna a própria essência da poesia, ao lado de Gonçalves Dias e Souzândrade.  Essa é a minha trindade poética.  Mas não esqueço a grandeza do Ferreira Gullar, do Bandeira Tribuzzi, do José Chagas e de outros menos votados.
            A escritora Arlete nutria, sim, uma profunda admiração pelo poeta Nauro, e certamente encantava-se também com o verso naureano, e foi muito além de crítica e admiradora da poesia de Nauro, tornando-se, posteriomente, esposa, amiga, irmã e companheira.
            Durante este mês de agosto é esta a nossa homenageada. A mulher. A escritora. A crítica e ensaísta. Romancista e também poeta. Alguém que por trás de uma aparência frágil esconde uma Joana D´Arc guerreira, sempre de pé, firme. Lutando pelo seu grande ideal que é também o de todos nós: a literatura maranhense.
            Obs: (*) Empreguei a palavra patrona por ser a mais adequada a nossa homenageada. Patronesse, de origem francesa, que eu havia pensado, tem um significado mais restrito, significa apenas aquela que promove eventos e festas beneficentes.  Ah, aquela Presidenta deve estar tendo orgasmos de felicidade pela existência da palavra patrona.
             O texto, a seguir, Novos Poetas, de autoria da nossa homenageada, Arlete da Cruz Nogueira, foi publicado originalmente no Jornal do Maranhão, órgão pertencente à Arquidiocese de São Luís, numa página de Literatura, formal e conteudisticamente, muito bem editada pelo crítico de cinema José Frazão, em 14 de março de 1971: (RF)

NOVOS POETAS
Arlete Nogueira da Cruz
            É bom saber que há no Maranhão um grupo, realmente interessante, empenhado em fazer poesia de fato. Alguns, desse grupo, estão ainda na fase inicial, mas apresentando aqui e ali uma tendência a novas conquistas.
            Tenho, em mãos, originais de três desses poetas.

            O primeiro deles é FERNANDO NASCIMENTO MORAES que já demonstra, através de uma poesia de certo modo fragmentada, uma inquietação realmente apreciável. Parece que o mundo todo lhe fez um mal enorme e ele tende a vingar-se através de seu verso, provocado, mas pungente e crucial. Há aquelas implicações verbais: corvo obsceno, putrescíveis, moribundos, sexo, sexo, apodrecido, sujeiras, tempo infecto, devassidão, estrebaria, etc., etc., que filiam o poeta a uma poesia que vai sendo superada, que foi caminho, via, para uma linguagem que se quer menos alucinatória e patológica, despida daquilo que Robe Grilliet chama de “tragédia”. Mas, o próprio poeta reclama disso: “Hei chorado tantas dores tantas / que hoje os meus olhos choram / o mortal complexo / de haver sempre lágrimas parido / no mais pungente anonimato / de amor e sexo”. Acredito que a consciência poética de FERNANDO acabe levando-o a vencer esse “mortal complexo”, que ele mesmo observou, e se expanda em belezas que o seu talento impõe.

            O outro poeta é RAIMUNDO FONTENELE que nos mostra uma poesia pessoal dentro de uma linguagem literária bem caracterizada. Seria uma poesia exclusivamente engajada se não fosse certa consciência artística que parece nortear seu ofício. Já se apresenta mais otimista que FERNANDO, apesar da tristeza da temática que o envolve. Prefere o verso curto, incisivo, e seu poema é às vezes uma resposta ao próprio título. Denuncia-se um ser aberto ao mundo, receptivo e doador, e isto é uma grande diferença: não são as coisas que giram em função dele, é ele quem gira em função de tudo: “amo a necessidade / e quero o necessário / para quem me necessita. / Dou-me, nada tendo. / Dou-me, como necessidade / de não estar em mim”. Se é um poeta que parece negar-se a continuar aqueles caminhos trágicos, com o apogeu nos chamados “poetas malditos”, há quase um século, também nos invalida. Ao contrário, até os abençoa: “Santo é o verbo, sem pressa, / acometido do mesmo mal / que mata a humanidade”.

            O último, dos três poetas que me confiaram seus livros, é VIRIATO GASPAR: uma grande descoberta! Não tenho um lastro de cultura que me permita fazer comparações. Sei apenas, pelos versos deste jovem de dezoito ans (“Já tenho barba, já dezoito anos / (dezoito anos como toneladas) dezoito anos de morrer in verso”.), que se trata aqui de uma sensibilidade realmente notável. Ele é poeta porque é: não se faz à força. Até maldiz essa necessidade, mas não pode escapar à ela: está preso, condenado. Com uma influência de um outro poeta maranhense, não caminha os mesmos caminhos deste. O divino deixa de ser, em VIRIATO, uma necessidade de ordem puramente estética e intelectual, para tornar-se uma realidade profundamente vital. Sua poesia é cada vez mais necessária porque a ligação que o prende ao sagrado, é vivenciada, experimentada. É um poeta para nossos tempos, um profeta a nos apontar uma nova era na poesia maranhense. É ele quem chama: É hora de nascer em novas forças / criadas pela própria infortaleza / que se desvenda em côvados de volta”.

Pesquisa e texto final:
Raimundo Fontenele

9 de mar. de 2017

QUARTA FEIRA É DIA DE RF

A coluna QUARTA FEIRA É DIA DE RF do blog LITERATURA LIMITE (www.literaturalimite.com.br) homenageia hoje a mulher, de uma forma diferente das loas, salamaleques, elogios gratuitos, endeusamentos hipócritas que geralmente são feitos. Até porquer homem e mulher são seres humanos, iguais em alguns aspectos e com suas dessemelhanças genéticas e comportamentais. Moralmente, porém, se equivalem.
            Na verdade, ao contrário de outros momentos históricos, o movimento feminista hoje é usado por grupos e partidos políticos, defendem até interesses escusos, em nome de um tal empoderamento (palavra inexistente e horrível) da mulher. Feminismo, gaysismo, negritude, minorias, tudo isso é papo furado, são as novas bandeiras do new-comunismo que estão c... e andando para a classe trabalhadora. Não fosse assim, esses grupos que se adonaram do poder no Brasil a partir de FHC, Lula e Dilma, não teriam roubado tanto, afundado tanto este país na lama mais fétida, a da corrupção generalizada.
            E, mais uma vez, a mulher e outros segmentos humanos, como homossexuais, negros, índios, se deixam levar por algumas castas intelectualizadas, artistas, professores e estudantes universitários, que conseguem formular teses e conceitos que os babacas abraçam,  engolem e repetem como papagaios.
            Esquecem que a vida é um sempre fluxo e refluxo.  E que por isso o projeto globalista está fadado ao fracasso. A onda e os ventos agora se movimentam no sentido contrário do desejo desses párias. A família, mesmo com as mudanças inevitáveis da evolução, continuará firme. Muitos jovens não se deixaram destruir pelo poder das drogas. E nem todo gay ou lésbica sairá mostrando bundas e peitos nos espaços públicos, além de picharem a cidade, privando-a daquela pouca beleza que ainda lhe resta.
            E mais uma coisinha: esses jovens zumbis universitários e seus domadores, que pregam contra o capitalismo, as leis do mercado, as empresas, se fazem de tontos, como se não soubessem que tudo isso que os carrega e o que carregam, aviões, carros, lanchas, tablets, relógios, smarts, tênis e roupas grifadas, canetas, mochilas, notboocks, e todo o resto, inclusive o papel higiênico que limpa os vossos revolucionários traseiros, são produtos de empresas, ó abestados.  
            A minha homenagem à mulher é feita com poemas de amor, muita ternura e muito carinho.

                                   POEMA DOO AMOR EM DESCAMINHO
                        1
                        há nas madeixas dos cabelos lindos
                        o mesmo gozo de peixes
                        novamente dentro dos olhos
                        tens aves rebrilhando
                        poucas gaivotas
                                    fixas
                                               me fitando
                        há no sorriso a face das paisagens
                        teus lábios trazem rios águas mares
                        a tua voz pungente fere a alva
                        2
                        teu rosto é como o rosto das planícies
                        3
                        tomar-te as mãos planuras sobre a terra
                        neste verde de ser que respiramos
                        úmidos de amor
                        que coisa respiramos?
                        4
                        atravessar-te lentamente
                        qual navio singrando as águas
                        e penetrando mares não sonhados
                        5
                        reter-te o pulso grave
                                    (grávido de fogo)
                        quando silenciosa e nua
                        tiveres no olhar bronzes talhados
                        6
                        nadador em céus de sangue
                        piloto de aviões tragados
                        marinheiro de sombras naufragáveis
                        7
                        quem sentirá
                        no vago coração
                        folhas de duras lâminas
                        cortando
                                    cortando
                                                cortando?

                        ANDAR SEM ELA
                        pelos desertos
                        pelas marés
                        pela correnteza
                                              na prisão
                        drogado
                        embestecido
                        nos gumes
                        nas horas mortas
                        nas chaminés
                        pela Vila Trevo
                        pelo Ipiranga
                        nem sei mais por onde
                        com meus alfarrábios
                        com meus arrepios
                        por andar sem ela

                        POEMA DO AMOR TRUCIDADO
                        estou no limiar da loucura
                        no fim da linha sem haver partido
                        estou no fim, gravando em pedra dura
                        meu interior achado
                        nem Deus nem o Diabo querem saber de mim
                        nem amo nem sou amado
                        virá um dia o verdadeiro amor
                        envelope lacrado
                        tu e, entre tuas pernas, eu
                        tonto de línguas
                        e o dedo de Deus somando tudo
                         LIVRE PARA VOAR
                        isto é o Bem, isto é o Mal
                        sofrê é um pássaro de canto sempre alegre
                        ai, fonte de desespero a que me entrego
                        ninguém no meu coração, aqui
                        deixa que eu me vá
                        roendo as cordas do trapézio em pleno voo
                        amar de novo para morrer de novo

                        DORALICE
                        Doralice, por teu amor
                        saí  às ruas catando baganas de cigarro
                        droguei-me de todas as maneiras
                        doçura nenhuma familiar eu tive
                        Doralice, por teu amor
                        até o latrocínio cometi
                        exposto à morte de todas as terças
                        num catre de prisão sem nenhum sol por perto
                        por teu amor
                        por teu amor
                        por teu amor
                        agora que nem dourar a pílula posso
                        nem ser ousado
                        sem ser chicoteado em praça pública
                        voltas ou não voltas?
                        eis a questão
                        ELIENE
                        Como ela brincou de estraga-prazeres
                        colada a mim, num breve instante.
                        Desperto,
                        erguido,
                        tão vencido, que sorrisos não encobriam
                        o mal que nos causei.
                        Et por cause.

                         POEMA DOIS DE SEIS
                        Aquela rosa vermelha
                        cintilando no jardim,
                        abre meu coração e os livros.
                        E os olhos. Os mesmos olhos de 1948.
                        Teu amor é a razão da minha existência...”
                        Não se diz mais isso.
                        Não se ama mais nada.
                        Parece que aquela rosa, tão bela!,
                        está fadada a fenecer
                        sufocada por espinhos.

                        POEMA DO AMOR ETERNO
                        Espera passarem os dramas,
                        as tragédias, a ventania;
                        espera cantarem a fada má,
                        a ave agourenta e a cotovia.
                        Espera que os cegos vejam,
                        os coxos andem, e anoiteça;
             espera, depois da fúria de trovões
             e raios, que amanheça.
                                             Espera o sal salgar de novo a terra
             espera dia e noite e chama só por ela.
             Esperei tanto por esse amor sem nome,
             como o faminto espera o pão que mata a fome.
             Ó luz divina, imenso amor que tanto quero,
             por ti, mais de um século esperei, e ainda espero.

                                             Raimundo Fontenele / Poeta maranhense